Le bruit des os qui craquent

Texte de Suzanne Lebeau
Mise en scène de Gervais Gaudreault
Avec Émilie Dionne, Sébastien René et Lise Roy

Elikia est une enfant parmi tant d'autres qui a vu sa vie basculer du jour au lendemain dans une guerre civile chaotique et sans lois. La petite, enlevée à sa famille, devient enfant-soldat. Victime, elle est aussi bourreau, dans une situation intenable qui brouille les lois les plus élémentaires de l'éthique. Comment grandir et rester humain quand les repères s'effacent devant une brutalité quotidienne sans espoir ? C'est le petit Joseph, le plus jeune enfant à parvenir au camp de rebelles, qui lui rappellera son enfance, sa famille, son village, son humanité et qui lui donnera le courage de briser la chaîne de violence dans laquelle elle a été entraînée.

Le bruit des os qui craquent est un texte à deux voix. Si Joseph et Elikia vivent la fuite, les doutes, les peurs et le retour à une vie civile civilisée où les enfants peuvent grandir comme des enfants, Angelina, elle, l'infirmière qui les reçoit à l'hôpital où ils se réfugient, mettra en perspective cette réalité douloureuse et ouvrira la fenêtre sur une lumière incertaine, mais lumière tout de même.

par Daphné Bathalon

Reconnue non seulement au Québec, mais également à travers le monde, Suzanne Lebeau sait donner force et pertinence à ses textes pour la jeune scène. Lorsqu’elle a vu le documentaire australien Enfants soldats, l’auteure dramatique a ressenti le besoin irrépressible d’écrire une pièce sur ce sujet. Elle s’est alors plongée dans l’écriture et a finalisé sa pièce après avoir rencontré deux enfants soldats à Kinshasa, en République du Congo. Le bruit des os qui craquent tient l’affiche jusqu’au 25 avril au Théâtre d’Aujourd’hui.

Elikia, 13 ans, et Joseph, 8 ans, ont été entraînés loin de leur foyer, loin de tout repère moral, dans un camp de rebelles où les jeunes garçons et filles deviennent des combattants, des tueurs. On les sait victimes et bourreaux. Une infirmière se présente à la salle, un cahier à la main, c’est le journal tenu par Elikia entre le moment où elle a trouvé refuge à l’hôpital et son décès deux ans plus tard.

En sortant de la salle, étrange sensation, j’ai l’impression que j’aurais dû aimer cette pièce, que j’aurais dû en apprécier le propos, que j’aurais dû ressentir quelque chose (culpabilité, amour, compréhension?) pour ces personnages d’enfants soldats, tirés de force de leur enfance et projetés violemment dans le monde adulte. Et pourtant, je n’ai rien ressenti. J’ai écouté avec plaisir et intérêt l’histoire qu’Angelina, l’infirmière au grand cœur était venue nous raconter, l’histoire d’Elikia, femme enfant et enfant soldat, mais je n’ai eu pour celle-ci aucun élan de compassion, aucun frémissement d’horreur pour ce qu’elle avait dû subir.

La faute n’en incombe pourtant pas à la scénographie qui aurait pu, par excès de zèle, transposer sur scène la zone de guerre dans ses moindres détails, au lieu de quoi, la scénographie de Stéphane Longpré esquisse habilement les forêts traversées par les deux enfants en fuite. Derrière les arbres, entre les troncs et les branches projetés sur une fine toile tendue à l’avant-scène, l’éclairage minimal ne nous permet pas de distinguer clairement les traits des enfants qui voyagent de nuit. Parfait : la pénombre se prête bien aux histoires et aux confidences. Elle tranche également avec la lumière crue du local où l’infirmière affronte ce qui ressemble à s’y méprendre à un tribunal sous ses airs de commission d’enquête. Il y a là un début d’inconfort, le sentiment que le public est à la fois spectateur d’un drame humain et jury dur et insensible. Ce jury coupe d’ailleurs souvent la parole à l’infirmière pour la sommer d’aller à l’essentiel, de se limiter aux faits : le récit d’une enfant n’a pas d’importance, sa parole non plus.

Alors pourquoi suis-je restée de marbre à l’écoute d’un texte fort qui pose un regard tendre et lucide sur ces enfances brisées? La carapace d’Elikia joue contre son interprète (Émilie Dionne) dont la voix semble trop détachée. Perdue dans cette neutralité, je ne me suis pas attachée aux pas de la jeune fille, ne me suis pas sentie impliquée dans son éprouvante traversée. Quant à l’infirmière (Lise Roy), le ton moralisateur de son témoignage n’a hélas pas provoqué chez moi un sentiment de culpabilité mais plutôt un léger agacement. Dommage, car dans son ensemble, Le bruit des os qui craquent recèle des trésors d’images – « L’arme tue aussi l’âme de celui qui le porte » – et dévoile sobrement l’espoir qu’ont les enfants soldat de s’échapper à l’enfer dans lequel on les a trop tôt enfermés.