La metteure en scène Lilie Bergeron, nous fait entrer dans ce monde aseptisé inventé par Marie-Hélène Larose-Truchon, là où la prononciation d’un simple mot devient un pur acte de rébellion.

Solidement implantés en Estrie depuis plusieurs décennies, Le Petit Théâtre de Sherbrooke et le Théâtre du Double signe sont des acteurs culturels incontournables dans leur milieu. Le premier est toujours à la recherche de nouvelles façons de raconter et d’interpeller. Le second est guidé par sa fascination pour l’humain en tant que mystère.

Marie-Hélène Larose-Truchon a reçu pour cette pièce une mention spéciale du jury pour le prix Gratien- Gélinas 2013.

Texte Marie-Hélène Larose-Truchon
Mise en scène Lilie Bergeron
Avec Aurélie Brochu Deschênes, Sarianne Cormier, Jasmine Dubé, Jean-Moïse Martin et Guillaume Rodrigue

Coproduction du Petit Théâtre de Sherbrooke et du Théâtre Double Signe, Minuit de Marie-Hélène Larose-Truchon expose un monde oppressif et sans liberté d’expression. Malgré certains choix artistiques plus discutables, la pièce nous permet de découvrir et d’apprécier une parole franche et courageuse à la Salle Fred-Barry.

Crédit photos : Martin Blache

Pendant une heure et vingt minutes, nous nous retrouvons dans un monde près de celui de 1984 de George Orwell, mais sans aucune trace d’appareil technologique ou téléphone intelligent. Des nombreux mots et nombreuses expressions sont interdits et les prononcer entraîne des sanctions (et même la mort). L’action se déroule toujours dans la pénombre, sous des éclairages sombres. L’hiver semble perpétuel, presque sans électricité, avec cette neige fine qui tombe tout au long de la représentation.

Trois femmes de la même famille de générations différentes luttent pour leur survie. Minuit (Sandrine Cormier) a accouché dans la neige plutôt qu’à l’hôpital. En plus d’aimer boire des cannettes de Coke, sa fille, La Petite (Aurélie Brochu Deschênes) se bat pour préserver la langue de son aïeule (Jasmine Dubé) en mémorisant et en écrivant les mots désormais défendus. La force oppressive se retrouve sous le trait d’un Ange-Chevalier (Guillaume Rodrigue). Symbole de la loi et l’ordre vêtu de cuir noir (mais aussi une sorte de figure asexuée), cet être parcourt la cité avec une longue lampe de poche à la recherche de «coupables». Heureusement, un électricien (Jean-Moïse Martin) aide un peu les trois protagonistes, en plus de chercher lui aussi un moyen de sauvegarder des traces du passé en empaillant des animaux.

Ayant principalement exercé sa plume dans le répertoire jeune public (Les enfants Clôtures, Un oiseau m’attend), la dramaturge enchevêtre cette fois-ci une poésie sensible à un propos très dur. Sans aucune allusion à l’actualité, son écriture trouve néanmoins un ancrage dans de nombreuses controverses qui ont récemment fait la manchette (dont des cas de censures dans le domaine artistique). La novlangue rendue célèbre par Orwell, où la diminution constante du nombre de mots entraîne un appauvrissement de la réflexion, démontre ici toute sa pertinence. À preuve, l’Ange-Chevalier fait remarquer à La Petite la longueur inhabituelle du mot «embaumement» ou encore émet un début de menace en entendant «courir la galipote». L’auteure dépeint ainsi habilement le totalitarisme auquel toute société est susceptible de tomber.   

L’espace scénique est réparti en deux sections. À l’arrière se trouve une structure en bois surélevée ressemblant à un quai (sous laquelle dorment les héroïnes). Devant, sur les amoncellements de neige, les personnages tentent de vivre sans trop de souffrance. Là, plus tard, l’Ange-Chevalier essaie timidement de briser son armure d’insensibilité.

Les jeux d’antagonisme teintent divers aspects de la pièce. L’un des plus forts se répercute dans les répliques de la grand-mère, parfois une langue très vibrante et charnelle, créant alors une contestation autant subtile que revendiquée face à un univers rude. «C’est pour l’amour de cette voix, la sienne, pour l’amour de ce flux continuel devant lequel j’aime me taire et tendre l’oreille, que j’écris cette pièce», témoigne Larose-Truchon en parlant de sa propre grand-mère dans l’introduction de la version éditée de Minuit. L’œuvre souligne donc la nécessité de la transmission de la culture et de la défense du sens de la mémoire, notamment lorsque l’aïeule, avec nostalgie, fredonne quelques paroles de chansons. Un peu avant le dénouement, la scène entre l’électricien et Minuit demeure l’une des plus éloquentes, lorsque le premier se remémore (après avoir nié la connaître, soit par oubli ou par précaution) des souvenirs affectifs de leur passé commun.

Par contre, la mise en scène de Lilie Bergeron manque un peu de souffle pour rendre parfaitement cette écriture inquiétante. Durant les premières minutes, la voix de Sandrine Cormier est enterrée par la musique. Les interprètes masculins ont des rôles qui gagneraient à être mieux définis dès leur première apparition. L’attitude de l’Ange-Chevalier n’est pas assez intimidante au début, avant qu’il ne s’humanise un peu au contact de La Petite. La présence de l’électricien devient elle aussi plus tangible au fur et à mesure de la progression dramatique. Les personnages féminins paraissent plus nuancés et plus étoffés, surtout La Petite et la grand-mère.

Si la distribution se révèle assez crédible dans l’ensemble, se démarque particulièrement la prestation très émouvante de Jasmine Dubé. Par sa composition d’une «vieille» et d’une femme résiliente, celle-ci démontre une incroyable force intérieure et un palpable sentiment de solitude dans un monde où seule la jeunesse mérite d’exister.

Une déception surgit lors de la conclusion que l’auteur de ces lignes aurait appréciée plus combative et moins résignée, surtout venant d’une auteure aussi prometteuse.

En somme, Minuit s’avère une production très percutante qui ne craint ni la noirceur ni la critique acérée d’un présent vulnérable aux dérives insidieuses.